NOM : Bell. Le nom vous dit forcément quelque chose. Certes, ce n'est pas le patronyme le plus connu de l'histoire de la sorcellerie mais il doit vous faire au moins tiquer. Alosyius Bell, Marlowe Bell, Lysander Bell, vous connaissez ces joueurs professionnels de Quiddtich qui illuminent vos soirées, non ? Cependant, ce n'est pas pour autant que la jeune Poppy Bell jouit d'une réputation hors-norme. Ses frères sont canons et jouent au Quidditch mais en dehors de ça, Bell ou pas, Poppy reste une tête à claques. PRÉNOM(S) : Penelope que l'on surnomme affectueusement Poppy. Etant la seule fille de la famille, autant dire que Marina Bell prit son temps pour trouver un prénom à sa petite poupée. AGE : dix-nuit ans ou autrement dit, l'âge de la raison. Non, je plaisante. Aussi immature qu'une gamine de douze ans, on se demande si Poppy sera capable un jour ou l'autre d'assumer des responsabilités. En grande courageuse qu'elle est, elle préfère largement envoyer ses frères plutôt que de les affronter directement. Pourquoi l'a-t-on envoyer à Gryffondor, me direz-vous ? Simplement parce que la famille Bell est toujours passée par cette maison. Rien de plus. DATE ET LIEU DE NAISSANCE : La jeune fille a vu le jour un certain deux octobre dans le village écossais d'Aberfeldy, connu pour sa distillerie de whisky moldu. ASCENDANCE SORCIÈRE : La famille Bell, bien que le patriarche aimerait que cela soit le cas, n'est pas d'origine sang-pur. Alosyius Bell s'est entiché d'une jeune moldue, Marina Macfarlane avec qui ils ont eu cinq enfants, quatre fils et une fille. Les Bell sont donc d'origine sang-mêlé, ce qui fait légèrement tiquer la grand-mère paternelle, complètement hystérique. ORIGINES : écossaise, bien évidemment. Poppy aurait pu jouir d'un accent so british ultra-glamour mais elle a hérité de l'accent lourd et incompréhensible propre aux écossais. N'ayez pas honte de lui demander de répéter plusieurs fois parce qu'on ne la comprend pas toujours, la petite. Ou alors, répondez "oui", elle sera contente. PARCOURS SCOLAIRE : Poppy entame sa huitième année à Poudlard, cursus justice magique. Qui que quoi, une Bell qui refuse de devenir joueuse de Quidditch ? SACRILÈGE, PARBLEU ! POINTS FORTS : Le mensonge. Vraiment, vous pouvez lui demander quoi que ce soit, Poppy est très douée dans ce domaine. Ah et elle donne aussi dans la cleptomanie si ça vous intéresse. POINTS FAIBLES : Poppy est parfaite, voyons. Tseuh. PATRONUS : un pigeon. Elle est naïve et prend les gens pour des débiles quand elle ment. L'animal lui correspond à merveille. EPOUVANTARD : le vide. Poppy est acrophobe, on ne vous l'a pas dit ? Ça la fout mal pour une Bell. PARTICULARITÉ MAGIQUE : aucune. Je doute que le fait de s'entendre à merveille avec les botrucs compte réellement.

WESH WESH WESH. Non, je ne parle pas comme ça IRL, rassurez-vous. Bon, je suis pas douée pour me présenter mais on va essayer alors on ne juge pas MERCI. On me connait sous le pseudo Dripping Alchemy sur Bazzart, aka Camille la tarée, la perverse, ce que vous voulez. J'incarne cette tarée de Poppy avec Lily Collins (nan, c'est juste une expérience si ça peut vous rassurer ).Je suis actuellement en année Erasmus en Angleterre donc pas tous les jours présente mais je ferais de mon mieux si jamais vous avez des questions ou quoi que ce soit. Voili voilou, à bientôt dans le métro, à plus dans le bus.

POPPY BELL FT. MYTHOMANIA ⊱ WINTER 1976, HOGSMEADE. « Bien, il est temps de changer de partenaire. Veuillez vous asseoir à la table qui se situe à votre gauche pour les sorcières et à droite pour ces messieurs. »
L'atmosphère de la pièce était étouffante ce soir-là. Plus d'une trentaine de sorciers et sorcières, tous âgés de quinze à vingt-cinq ans ans se trouvaient assis deux par deux et changeaient de place toutes les dix minutes. De loin, on aurait dit que la population magique de Hogsmeade s'était réunie pour participer au jeu des chaises musicales, jeu moldu qui consistait à tourner de façon indéfinie autour de chaises jusqu'à ce que la musique ne s'arrête. Mais non. En ce sacro-saint lieu qu'était les Trois Balais, chacun s'activait vivement à trouver l'âme sœur au cours de ce speed dating sorcier. Parmi eux, une jeune fille âgée de quinze ans, des yeux de biche, un corps élancé, plantureux. Chaque jeune homme qui s'asseyait à sa table en repartait sous le charme, envouté par cette étudiante au visage mutin. Elle semblait relever de la perfection. Ses paroles, ses points de vue n'entraient jamais en conflit avec celles de son interlocuteur. Si ce dernier aimait les Scroutt à pétards, la dénommée Poppy Bell ne cachait plus son amour pour ces petites créatures. Un jugement d'appréciation un peu trop élevé ? Une simple illusion devant tant de perfection ? Que nenni. Un simple mensonge suffisait à envoûter ces crétins de mâles. Mais il ne s'agissait pas du mensonge bête et méchant, celui qui sauve de n'importe quelle situation, loin de là. A vrai dire, quand Poppy mentait, c'était toujours pour montrer que sa vie était une succession d'évènements enrichissants et qu'elle ne connaissait pas une existence monotone, vide de sens. Mentir, encore et toujours. C'en était devenu son art.
« Bonsoir, Elliott Dawlish. ». Ces mots, prononcés d'une extrême douceur sortirent la jeune femme de son rêve éveillé. Se tenait devant elle un jeune homme, probablement élève à Hogwarts, tout à fait charmant et visiblement sang-pur au vu de son nom de famille. Ses yeux s'arrêtèrent un instant sur ce visage aux traits anguleux et, arborant un sourire révélant ses intentions mal placées, Poppy enchaina de sa voix remplie de malice. « Penelope Bell.» Et c'était parti pour dix minutes d'entretien express avec le bellâtre. « J'imagine que tu étudies à Hogwarts, commença-t-il, ses yeux plongés dans le regard verdâtre de l'anglaise, je ne t'ai pourtant jamais vu là-bas. Tu es en quelle année ? » Bonne entrée en la matière, pensa intérieurement la jeune Bell. Elle aurait naturellement pu parler de sa scolarité d'une façon tout à fait normale mais la tentation du mensonge se faisait de plus en plus sentir. Et le meilleur moyen de résister à la tentation, c'était d'y céder, disait Oscar Wilde, cet écrivain moldu dont Poppy lisait les œuvres en cachette. « Je suis en neuvième année. Les professeurs ont jugé intéressant de me placer dans une année supérieure pour que je puisse m'épanouir sans avoir à subir le regard des autres. C'est dur d'être née avec une intelligence ultra développée. Enfin, je dois tout ça à mon père. Entre ses conférences pour ses ouvrages et son poste de professeur à Beauxbâtons, il a toujours veillé à ce que je devienne aussi érudite que lui. » Alosyius Bell n'était pas français et encore moins professeur d'histoire de la magie à Beauxbâtons. Il était à la retraite après sa carrière de joueur professionnel de Quiddtich et venait d'un petit village écossais. « Tu es la fille de Simon Lévesque ? Impressionnant. Ce type est passionnant. T'as vraiment de la chance de l'avoir comme père. » Pour toute réponse, Poppy étouffa un petit rire de satisfaction et acquiesça d'un hochement de la tête. Il la croyait très intelligente, c'était parfait mais pourtant très loin de la réalité. La jeune femme n'aimait pas spécialement les études. Poppy travaillait peu, se reposait sur ses lauriers et se contentait de la moyenne ce qui avait le don d'énerver son frère aîné Lysander, surnommé mister parfait ou encore mister je-suis-joueur-de-Quidditch-pro-connu-et-reconnu-tout-le-monde-m'aime-alors-fais-pas-chier. « Oui plutôt, renchérit Poppy d'un ton confiant, il m'a beaucoup appris au cours de mes années d'études à Poudlard. Enfin, j'aurais du aller à Beauxbâtons mais puisque je vis en Ecosse et que j'y suis née, c'était normal que j'aille étudier là-bas. Pour en revenir à mon père, il m'a transmis ce gout de la lecture. D'ailleurs, il m'a souvent vanté les charmes des précieux ouvrages de la bibliothèque de Beauxbâtons. Tu devrais y aller faire un tour si ça t'intéresse. » Elliott acquiesça, posa sa main sur son menton, montrant ainsi à la brune qu'il l'écoutait attentivement. Cette Poppy possédait quelque chose, ce fameux « quelque chose » qui rend une jeune fille si unique aux yeux de la gente masculine. Elle brillait par son intelligence, le britannique en était charmé. « Et bien, cela nous fait un point commun. J'adore la littérature sorcière, surtout les Contes Magiques et Ephémères de Roberta Alosyus. Elle y traite tous les problèmes de la société magique actuelle et les confronte avec ceux de la communauté moldue. Son travail est très intéressant. Nous l'étudions au club de littérature sorcière de Hogwarts. Tu devrais te joindre à nous. » Toute personne sensée aurait poliment décliné cette invitation, sauf quelqu'un qui aurait effectivement dévoré l'ouvrage dont parlait Elliott. Mais Poppy ne connaissait pas ses limites. Le mensonge l'entrainait, la rendait plus ou moins heureuse de voir tant d'attention portée à sa personne qu'elle ne voyait pas l'utilité de s'arrêter en si bon chemin. Elle ne connaissait pas Roberta Alosyus, n'avait jamais lu son livre mais qu'importait. « Oh, ce serait avec plaisir ! Je dois admettre que son livre m'a bluffée. En parler avec d'autres mordus de littérature sorcière sera mon nouveau passe-temps. » Faussement enthousiaste à l'idée de passer du temps avec des premiers de la classe, la jeune femme adressa un sourire envoûtant à son interlocuteur. Ça promettait cette histoire de club de littérature...

PENELOPE BELL FT. LYSANDER BELL ⊱ SUMMER 1979, ABERFELDY. Chaque rencontre avec Lysander Bell était généralement synonyme d'ennui profond ou d'un sérieux agacement. Cliché typique du joueur de Quidditch blasé par la célébrité, l’aîné des enfants Bell exerçait son rôle de frère avec un tel sérieux que cela en était presque déconcertant.
Assis à la terrasse du Duke of Clarence, au détour de Old Brompton Road, Aberfeldy, Ecosse, en pleine chaleur estivale, le frère et la soeur Bell discutaient calmement, parmi la foule de moldus qui arpentaient les rues du petit village écossais ce samedi-là. « Tu comptes faire quoi cet été ? Laisse-moi deviner...Rien, comme d'habitude. » Depuis le début de leur rencontre, Poppy avait du essuyer bon nombre de piques, de critiques en tout genre et se contentait de digérer les paroles amères de son grand frère, tout en restant aussi sereine que possible. A vrai dire, elle ne l'écoutait pas vraiment, son regard étant posé depuis un moment déjà sur l'étudiant moldu situé dans son champ de vision. Mais Lysander, bavard, comme à son habitude et peu soucieux de savoir si sa sœur l'écoutait ou non, ne se doutait pas vraiment que le regard figé de Poppy ne lui était pas destiné. « En fait, je comptais m'enfuir avec le chanteur des Mandragora en Bulgarie. Là bas, on fera l'amour comme des bêtes. Plutôt, dans son manoir de trois étages avec une trentaine d'elfes de maison à notre service. Par la suite, je comptais tomber accidentellement enceinte comme ça, j'exigerais une pension de plus de cent gallions d'or. » S'en suivit un bruit de paille désagréable qui fit tiquer du nez Lysander. Comme à son habitude, Poppy ne prenait rien au sérieux. Cet été, elle devrait travailler, revoir ses cours, notamment les potions, matière dans laquelle ses notes ne dépassaient pas un "Effort Exceptionnel" et surtout, se mettre sérieusement au Quidditch pour continuer le business familial. A son âge, s'il avait eu des notes pareilles, cet ancien Gryffondor aurait préféré mettre un terme à ses études plutôt que de continuer le massacre. Pour toute réponse, Poppy se contenta d'hausser les sourcils et d'étouffer un rire moqueur. D'accord, sa cadette se foutait ouvertement d'elle. « Tu sais, un peu d'humour n'a jamais tué personne, Poppy. » Oh, sur ça, la jeune fille était entièrement d’accord. D'ailleurs, sa réponse était remplie d'humour. Restait à savoir si monsieur parfait l'avait compris. « Tout à fait, un peu d'humour n'a jamais tué personne, tu l'as si bien dit. » L'étudiant moldu adressa un sourire entendu à la brune qui sirotait doucement son cocktail aux fruits. Elle aurait préféré une Bièreaubeurre mais les moldus ignoraient ce genre de boisson. Quelques secondes suffirent pour que Poppy levât enfin sa tête, souriant à nouveau comme une adolescente de quinze ans. Non, en plus de ses tendances mythomanes, la jeune femme ne cultivait pas non plus des attitudes nymphomanes. Comme toutes les filles de son âge, Poppy s'intéressait plus ou moins à la gente masculine mais pouvait très bien s'en passer. Trouver l'amour l'indifférait totalement, coucher avec un mâle également. Son seul plaisir était de leur faire croire qu'elle n'était plus vierge même si ladite virginité n'avait jamais été perdue. « Sérieusement Poppy, tu dois bosser cet été. Arrête de prendre ce sourire débile, je sais que tu penses la même chose. Il faudrait t'assagir et... » En vérité, Lysander pouvait continuer à parler pendant des heures, Poppy pouvait seulement discerner un « blablabla » constant en fond sonore. Désormais, il n'y avait plus qu'elle et le superbe Appollon dans son champ de vision. « Oui, tu as tout à fait raison, répondit-elle d'un air absent avant de marquer une courte pause, pardon, tu disais quoi au fait ? » Et là, ce fut le coup de grâce. Lysander tentait de garder son calme et de rester impassible face à sa petite sœur. Il l'observa quelques instants puis se tourna en direction du moldu que Poppy avait dévoré du regard pendant tout ce temps. Ses parents auraient du l'envoyer à Azkaban dès sa naissance, cela lui aurait évité bien des troubles comportementaux. Parce que premièrement, Poppy ne prêtait aucune attention à sa famille. Deuxièmement, elle semblait se perdre dans les méandres de la débauche et troisièmement, elle se contentait du minimum à Poudlard. Pour toute réponse, la brune hocha docilement la tête. Son frère la prenait pour une dépravée. Pourtant, la jeune fille ne collectionnait pas les conquêtes. Les fêtes ? Elle y allait rarement. On l'appréciait mais pas au point de l'inviter systématiquement. L'alcool ? Pourquoi pas mas pas non plus à flot. Par rapport à la majorité des jeunes de son âge, Poppy restait quand même assez sage. Entendre son frère sous entendre de fausses accusations l'agaça profondément. « Je devrais y aller. Papa veut que je l'aide à dégnomer le jardin. » Un faible sourire ornant son visage, elle se redressa et prit son sac. Les rencontres de ce genre faisaient partie du quotidien des Bell. Depuis leur enfance et du fait de leur trop grande différence d'âge, ils avaient toujours eu du mal à entretenir une relation solide. Alors, souvent, les discussions finissaient mal mais qu'importait. Disons que Penelope et Lysander Bell se supportaient plus ou moins bien.