cachez cette chose que je ne saurais voir.

ON DIRAIT QUE C'EST PAS LE MOMENT D'ALLER SE REFAIRE UNE BEAUTÉ.

Il est, dans la nature d’une femme, important de cultiver l’image que l’on renvoie de soi. Cette image, elle passe avant tout par la préparation du matin, avant de rejoindre la horde infernale d’élèves. Beaucoup de sorcières, au grand dam de Bonnie, ne connaissent malheureusement pas ce rituel moldu. Elles se contentent d’appliquer une crème magique quelconque qui rend leur peau atroce mais ignorent les véritables produits magiques faits par des mains si délicates : le maquillage. Le maquillage, quand on a le bonheur de naître au sein d’une famille moldue, sauve plus d’une vie. Il vous permet aisément de vous faire passer pour celle que vous n’êtes pas, il vous permet de séduire votre entourage avec grâce et beauté. Sauf que cette peinture moldue ne dure parfois pas une journée entière. Parfois, il faut aller faire quelques retouches pour maintenir la beauté d’un si joli visage. Bonnie n’en a pas véritablement besoin mais elle aime se rendre aux toilettes pour admirer son si beau reflet dans le miroir et faire semblant d’apporter quelques retouches à son teint. Elle pourrait utiliser sa baguette, inventer un sortilège qui l’aiderait à parer à une telle éventualité mais non. Vous comprenez, c’est tellement plus hype, la technique moldue. Puis c’est une sorte d’hommage qu’elle fait perpétuellement au monde d’où elle vient. Alors, assise dans son trône de bibliothécaire, elle regarde la pendule de l’immense pièce. Onze heures. La majorité des élèves sont en cours, la bibliothèque est déserte, Bonnie peut vaquer à ses occupations tranquillement. Premièrement, détour obligé par les toilettes. Puis un peu de rangement, la faute à ces jeunes plantes trop indisciplinées préférant discuter avec leur voisin plutôt que de faciliter la journée de la bibliothécaire. La jeune femme se lève donc, fatiguée par les deux heures de travail effectuées et se rend aux toilettes, son attirail moldu contenu dans une petite trousse qu’elle tient docilement dans la main. Ses talons résonnent sur la pierre ancienne du château, comme à son habitude, et tandis qu’elle fredonne une chanson de ce groupe de musique sorcier qu’elle apprécie tout particulièrement, elle s’engouffre à l’intérieur des toilettes, aka l’antre de tous les secrets. Seulement, alors qu’elle pose sa trousse sur le rebord des lavabos, un cri d’homme retentit. Pour toute réponse, la jeune femme hurle à son tour, persuadée qu’un infâme individu cherche à observer ses moindres faits et gestes dans un endroit aussi privé que les toilettes. Elle se retourne brutalement, fait face à l’individu en question, visiblement en train de soulager sa vessie et un rire s’échappe dès lors de ses fines lèvres tandis qu’elle reconnait le malotru. Le concierge. L’unique homme sur terre qui panique dès qu’une femme l’approche. Quel curieux individu, songe à chaque fois Bonnie. « Qu'est— Qu'est-ce que que vo-vous faites là ? » Pour toute réponse, l’australienne arque un sourcil, l’air de ne pas trop comprendre le délire. Elle n’a pas le temps de répondre que Greensleeves, de sa maladresse légendaire, fait déjà tomber le rouleau de papier toilettes qui atterrit aux pieds de la jeune Arton. Un autre rire fend l’air tant la jeune femme trouve cette attitude ridicule mais adorable. Qui sait, elle peut peut-être en faire son quatre heures. « Et bien, je m’accorde une pause pour aller aux toilettes…Aux toilettes réservées aux femmes », finit par répondre Bonnie de sa voix malicieuse alors qu’une idée malsaine grandit dans sa petite tête de linotte. Oh mais non, bande de pervers, elle ne va pas lui sauter dessus ! Ça, ce sera pour après. Maintenant, il faut mettre le sieur Greensleeves, qui tremble de tout son être, à l’aise. Elle s’avance donc lentement, très lentement et pose docilement ses mains sur les épaules de l’homme pour le faire pivoter dans sa direction. Bonnie l’observe d’un regard tendre, compatissant avant de poser une main douce sur sa joue, sans arrière pensée. Oui bon. « Détendez-vous Mr. Greensleeves. Depuis que je suis arrivée à Poudlard, je vous sens paniqué à l’idée d’aborder une femme. Personne ne va vous manger, voyons. Si vous avez un problème avec la gente féminine, je peux vous aider à le combattre, ce n’est pas si difficile. Allons, calmez-vous. » S’en suivit d’un autre sourire compatissant, sourire compatissant qui disparait progressivement alors qu’elle fait lentement glisser sa main de la joue de l’homme jusque dans son cou. Elle a une idée en tête. Encore faut-il que le sieur Greensleeves ne prenne pas ses jambes à son cou.